Что-то запомнится, что-то забудется,
что-то свершится, а что-то не сбудется.
Так уж ведется в движении вечном
хода времен. Для иных скоротечном,
а для кого-то — совсем уж неспешном.
В чём-то и грустном, а в чём-то потешном.
Все перемелется. Будет мука.
Та, что крупинкою малой в веках,
пыли подобно, в положенный час
тихо осядет меж времени масс.

Кто-то иной, непохожий совсем,
глянет, и может, себе или всем
скажет, с улыбкой взирая на песть,
выдав нежданною новостью весть:
— Братья, воззрите на пыль вековую!
Мудрые люди в сказаньях толкуют,
будто бы всё, что осталось от предков,
этим вершится, без скидок на кредо.
Что же выходит? Что прав был мудрец:
тлен, суета, та же мысль, наконец,
всё обращается пылью когда-то,
вовсе не нами условленной датой?
Странным вопросом потеет наследник.
Впрочем…. В старании он не последний.
Да и не первый. Так мыслит иной,
алчущий знаний о жизни земной.
Что тут ответишь?! Кто сведущ от знанья,
что наша жизнь… дар, удел, наказанье?
Может и вправду, Вселенная – мельница.
Всё что на жернове, все перемелется.
Станет мукою. А путь, тот, что Млечный,
станет Мучным, да дорогою вечною
наших стремлений, дерзаний и грез,
в вечном покое мерцающих звезд.

© Владимир Дмитриев