От нас уходят не простившись.
Лишь погасив в прихожей свет.
На кресло тихо опустившись,
как в долгом, непонятном сне,
потухшим от потери взором
мы шарим в пустоте пространства.
К пустым и неуместным вздорам,
в прах обратившим постоянство,
причислен ворох горьких слов.
Объявлен приговор движеньям.
Но слишком поздно слать послов,
кода случилось пораженье….
Дождь по стеклу. И как насмешка,
в соседских окнах крики «Горько!».
На тумбе старенький подсвечник.
Дворовый кот, по кличке Борька,
подружкам шлёт ангажемент
когтём дерущей нерв руладой.
В какой-то миг или момент,
тяжёлой серою армадой,
на синь небес вползают тучи,
уворовав ночной светляк.
А может так оно и лучше?!
Вопрос скребётся: лучше для…?
Один, как перст. Диагноз скверный.
Умеющим любить, фатальный.
Путь одиночеств, уж наверно
страшней и злей иных баталий.
Зачем совсем не бережём
когда всё рядом…, нет ответа.
Лишь только после стережём.
Когда задует стылым ветром.

© Владимир Дмитриев