«А свято место пусто не бывает…»
Он сам не понял то, о чём сказал.
Гудком прощальным громко завывая
наш скорый поезд покидал вокзал.
Он прислонился к грязному стеклу,
как будто что-то разглядеть пытался.
Проплыл назад когда-то местный клуб,
верней — фасад, что от него остался,
телега, лошадь, озерцо вдали….
Такой простой, и вместе с тем далёкий,
однажды брошенный пейзаж родной земли,
где, как и прежде, тишь да труд нелёгкий
остались навсегда визитной картой,
которую не в силах изменить,
ни, чуть дождливая пора начала марта,
ни солнечных лучей златая нить.
Уходим, уезжаем, улетаем,
спешим, с той верой, что лишь там, вдали,
мы что-то главное для жизни обретаем,
то, что вот здесь найти бы не смогли.
А это «здесь» — родной отцовский дом,
журавль с гремящей цепью над колодцем,
дворовый пёс по прозвищу Пардон,
и лучик света в маленьком оконце.
Упрёка нет, лишь миг приятной грусти
чуть всколыхнёт черёд воспоминаний,
и сердце, пережив, внезапно струсит,
от осознания, что чаще биться станет.
Больших пространств шумиха, суета
забыть то малое на время заставляет.
И лишь с годами чувствуем, что там
мы часть души навечно оставляем.

© Владимир Дмитриев