— … И что они делают? —
— Спорят опять.
И всем, как всегда, недовольны.
Ошибок чужих, говорят, повторять
мы нынче уж больше не вольны.
— А нужен ли спор?
Я ведь им доказал,
что выбор у них независимый, —
— Нет, просто однажды им кто-то сказал,
что в споре рождается истина.
— Рождается в споре …?
Веселый пассаж.
И что же они, согласились?
— Один там воскликнул: мол, всё это блажь.
Так все они будто взбесились.
— Чего же хотят…? —
— Кто их там разберет.
Во всякое время по-разному.
Да…, был там один. Говорил: «Наперед
по сердцу. Потом уж, по разуму».
— И что же они…? —
— Затолкали взашей.
Спасибо, совсем не убили.
У них для таких топоров да ножей
припасов не счесть. В изобилии.
— Ну ладно, пойдем. Холодает теперь.
Что зря говорить про пустое.
Ни ты и, ни я, не изменим, поверь.
А может…, менять и не стоит.

Один, не прощаясь, шагнул в облака.
Второй потоптался немного,
взглянул на алеющий в далях закат,
и начал под землю дорогу.

© Владимир Дмитриев