А потом он упал и умер,
не дойдя до входной двери.
Верещал телефонный зуммер,
выл фальцетами скрип перил…
Он ушёл. Ушёл не простившись.
Так обычно уходят все те,
кто однажды в погоню пустившись
за надежды лучом в темноте,
не сумел, не успел добежать
Сил в душе оказалось мало
для того, чтоб всегда убеждать
свою веру, что только накалом,
только верхним пределом, надрывом
строит путь непреклонный борец,
не к пугающим бездной обрывам,
но в края, где лишь добрый конец.
Эх, узнать бы – к каким же местам,
он так рьяно спешил на пределе?
Только скользкая дрянь суета,
превратившая мир в оголтелый,
никому не позволит добраться
в те места, где сначала – по сердцу,
по душе, а затем – по уму.
Там, где смысл измеряется в герцах
сердца ритмы уж вряд ли поймут.
Он ушёл. Для иных – незаметно.
Для кого-то – откликнувшись болью.
Ну, а мир, лишь добавил приметно
воронья над заброшенным полем.

© Владимир Дмитриев