Какой удачей и каким стремленьем,
вдали от сует коротая век,
живёшь ты нынче, стоя на коленях,
почти что незаметный человек?
Ты стал мудрей, спокойней, безразличней,
придя к каким-то собственным решеньям?
Быть может мимо правил и приличий,
лишь собственному сердцу утешеньем,
возглавил одиночный тихий бунт,
и жив рутиной меланхолии лишь с виду?
Иль всё как прежде…, мысля на бегу,
упрятав все нескладности в обиду,
живёшь одним лишь наступившим днём,
о большем совершенно не мечтая.
Негожим ни к чему трухлявым пнём,
что только мхами быстро обрастает?

Хранил молчанье незаметный человек.
Смотрел на сторону, вертел в руке окурок,
водил носком ботинка по траве….
Когда молчит достопочтенный гуру —
оно понятно: мудрость ищет смыслы,
которые основой лягут в притчу.
Теперь молчанье висло коромыслом,
прописывая время в строчку «вычет».
И правда, что он должен мне ответить,
вот этот, тихий, незаметный господин
без статусов и родовых отметин.
Один из множеств…. Из толпы — один.
А он ведь — соль. Да, да, не гений главный.
И тут хоть спорь, хоть до крови дерись,
известно мне, а гению подавно,
какой же в самом деле станет жизнь
без этих самых – тихих, незаметных.
Не привлечённых и не обличённых.
От дел простых их, не всегда приметных
свет белый до сих пор не канул в чёрный.

Не стоит спрашивать о том, чему, наверно,
имеешь свой бесхитростный ответ.
И знать притом — ни в целом, ни примерно,
менять хоть что-то, сил в ответе нет.

© Владимир Дмитриев