Мы задаём себе вопросы
и шлём ответы – оправданьем.
Как ледоколы сквозь торосы,
под смех, но чаще, под рыданья
блуждаем по земным дорогам
меж зарослей причин и следствий,
стремясь подправить хоть немного
картинку сложенных последствий.

Скрип половиц подобен вздору.
Сентябрьский дождь сбивает листья,
являя без стесненья взору
нагую правду закулисья.
Стакан, не выпитый коньяк,
табачный дым, небритость, вздох….
Пустая клетка – жил хомяк.
Жил долго, но теперь издох.
Вопрос. Жить долго одному…?
А впрочем, кто ответит правдой.
Уж спрашивал…, но утонул
в пустых и пафосных тирадах.
Так что же всё-таки «не так…»?
Да, в общем, всё. Хотя, конечно,
уже не мальчик, не простак
в сиюминутном скоротечном
живущий лишь одним и тем же:
понравиться да показаться.
Хоть и оно, пусть даже реже,
желает к сердцу прикасаться.
В оброненном теперь «не так…»
нет злости или недовольства.
Есть сожаленье. За пятак,
обманным сердцу хлебосольством
растрачен в суетных желаньях
бесценный смыслом дар умений.
И уж совсем не Божьей дланью
под ноги брошены каменьем
мечты, дерзанья прежних лет.
Давно низвергнут с пьедестала
дух спорщика. Не с жизнью, нет,
но с тем, что прежде восставало
в понятье – непреодолимость.
В бурьян заросший склон души,
упорство променяв на милость,
опавший лист не ворошит.

Пусть предвкушенья ожиданий
остались где-то позади.
Пусть бег времён по мирозданью
нет сил — замедлить, осадить.
Но всё же, всё же, чёрт дери,
как хочется, пусть на мгновенье,
стать тем, в ком всё ещё горит
желанье жить и быть Твореньем.

© Владимир Дмитриев