Шёл по полю, шёл по лесу,
обходил гнилое место.
Не спешил…
Ветер стылый, правя мессу,
лист опавший по окресту
ворошил…
Вдоль реки, по косогору,
то на склон, а то под гору.
Нет пути…
Бес круги чертил повтором,
в унисон кликуше вторил –
не пройти…
Злым обманом застил око
блеск незримого «далёко».
Жизнь — игра…
Страсть безверья лезет боком,
в петлю вьёт надежды локон,
тьмы парад…
Может, постоять немного,
снизить темп, сменить дорогу?
Смысла нет…
Рок, судьба мостят под ногу
путь, лишь к одному порогу —
весь ответ…

Громко затрещал будильник
Сон сняло рукой.
Солнце, утро, сонм идиллий
Только сон…, на кой…?

© Владимир Дмитриев