Беги, мой брат, беги.
Не по природе стайер.
Так, видишь ли, другим,
кто этот мир верстает,
удобно и комфортно.
Ты тот, кто без сомнений,
в чехле от крови потном,
уделы их стремлений
в реальность воплощает.
Беги, мой брат, беги.
Для тех, кто в мир вещает
ты, главный индивид.
И пусть про индивида,
звучит смешно и странно.
Но ведь сойдёт — для вида?!
Заумно и пространно.
Нельзя ведь, чтобы правдой —
барана гонят к стойлу,
где лучшею наградой —
дешёвый харч да пойло.
Беги, мой брат, беги.
И думай — лишь о беге.
Считай свои шаги,
а мысли о побеге
не береги на после.
Нет «после» у бегущих.
У них одно лишь в спросе –
бежать быстрее, пуще.
Коль упадёшь однажды,
порвав остаток нерва,
всё станет вдруг не важным,
и тем, кто правит – первым.
Помянут парафразом,
мол, слишком, слишком рано….
Венок в дешёвых стразах
и лентой — «Жаль Барана»
положат безразлично,
и позабудут тут же.
Живых призвав публично
на поминальный ужин.

А ты…, ты, брат, беги.
Метнись, как молвят, мухой.
Ведь встать не с той ноги —
ни смелости, ни духу…

© Владимир Дмитриев