Крики и выстрел слились воедино,
в мари рассветной на скошенном поле.
Пуля, застряв у ребра, поединок
метит в финале лишь кровью да болью.
Вовсе не важным, корнет ли, поручик.
Нет здесь различий по роду и чину.
Здесь, у барьера, лишь гордость попутчик.
Вставший под выстрел не ищет причины,
на кон поставив лишь жизнь да удачу,
вымолить в слове — подачку прощений.
Пулей и шпагой решает задачу
только лишь тот, кто в черёдности тщений
взыскивать должный ответ за обиды
чести не прячет в суда инфантильности.
Тот, кто к божественной стати Фемиды,
должно относит лишь виды субтильности.
Нынче, в несущемся к пропасти мире,
данность дуэлей причислена к бреду.
Нет в том загадки. Подмены в кумире,
в ценности вечной, в измышленном кредо:
кто мол, богат, тот и прав, без сомнений.
Где уж припомнить о чести да совести.
Дань сатисфакций, по общности мнений,
пусть воплотится в романы да повести.
Пусть хоть и так. Но, ввергает в раздумье:
как же в сегодняшнем дне оголтелом,
тот, кто без совести сеет безумием,
должно ответит за слово и дело?
© Владимир Дмитриев