Не говори обо мне, как о прошлом.
Я ещё здесь, и живой….
Неправдоподобно и пошло
голос звучит. Хоть и свой.
Ты помнишь: закат, летний вечер,
шумит пересмешник-прибой,
в небе кочевник-кречет,
гул ветра, и… мы с тобой,
играясь в фатальность разлуки,
сыплем и сыплем обидами.
Слова будто иглы. А руки,
схожие с мельницей видами,
рубят и рубят пространство
на четверти и половины.
Душа в состоянии транса,
на невиновных и винных
уже не делит. Лишь множит
пропасти и буераки.
Беснуясь в немыслимой дрожи,
флюгер на старом бараке,
карябая нерв фальцетом,
вещает о непостоянстве
времен, положений и света
во всяком земном пространстве.

Знаем и помним – разрушить,
нужна лишь минута времени.
И новь не излечит душу
от горькой потери бремени.
Знаем и помним…, но режем
всё лучшее по живому,
по волнам людского безбрежья
несясь в одиночества омут.

© Владимир Дмитриев