Мы скитаемся, странствуем, ищем,
всё затем, чтоб однажды в ночи,
возвратившись к родным пепелищам,
обнаружить, что сердце молчит.
Да, молчит. Лишь тоска запоздалая
прошуршит подколодной змеёй,
ляжет в кольцах на душу усталую,
будто холмик с могильной землёй.
Что расскажут тебе пепелища?
Разве то, что с прошествием лет
стал душою презрительно нищим.
Что лекарства от нищенства нет.
Или может, картинкой цветастой
на мгновение от взора закроют
то, что, в общем-то, зло и напрасно
стыл в неверии ранней порою?

Не стремись навещать пепелища.
Пусть они хоть и трижды родные.
Там и ветры по-новому свищут,
да и цены на счастье… иные.

© Владимир Дмитриев