Уйми, я прошу тебя, милая,
сердце тиранящий бред.
Грусть над пустою могилою,
где я — лишь приснился тебе,
глупа, уж прости за слово.
Правда всегда горька.
Но я повторю тебе снова….
Тебя я носил на руках
лишь в сотканных сном виденьях,
где напрочь забыта реальность.
В них даже взлёт и паденья —
надуманная тривиальность.
Рассвета сырой туман
твой сон разберёт на кирпичики,
чтоб новый ночной обман,
отбросив рамки приличия,
смеясь сотворить под вечер.
Так уж устроен мир.
Знать бы, кто сны нам мечет?
Кто тот незримый банкир,
что в одиночку дразнится —
чёт ляжет нынче иль нечет?
А впрочем…, какая разница.
Ведь возразить ему нечем.
Так что – не стоит, милая.
Взморье, вздохи, цветы,
звёзды, бокал с текилою….
Это была не ты.

© Владимир Дмитриев