Любимая женщина…, где же ты, где?
Кругами по стылой осенней воде,
мой голос, срываясь на хрип, уплывает
и падая в волны зарницею, тает.
И мыс тот же самый, и рокот прибоя,
и ветер-гуляка — то стонет, то воет,
вот только… один, среди камня и туч,
с израненным сердцем, закрытым на ключ.
Уж чаша ошибок испита до дна,
обронена фраза — она не одна,
но каплей сочится из взрезанной вены
надежда на дивных чудес перемены.
Теряем – не плачем. А зря. Не мешало б.
И правильней было б, чтоб сердце решало
в моменте, том самом последнем мгновенье,
где глупой обиды и ссор мановеньем
сметаем в бездонный мешок «невозврат»
брильянты любви в миллионы карат.
Любимая женщина…, мало ли, много?
Вопрос этот, думаю, дущу не трогал
наверно у тех лишь, кому не случилось
испить светлой страсти волшебную милость.

© Владимир Дмитриев