Как сладок мир, когда часы на башне
уже считают твой последний час.
И даже стылый ветер с дальней пашни,
и вид, что прежде так терзал твой глаз,
уж кажутся не только лишь — приятны,
но ближе и родней всего на свете.
Останется одно лишь непонятным…,
зачем так быстро? Будто гнали плетью
твои года по склонам да увалам,
под окрики: «Быстрей, быстрей, быстрей!».
Хоть и притом, всегда не доставало
от карты времени в колоде козырей.
Смеёмся, поминая бережливость,
когда она не связана с мошною.
Обёрнутая глупостью кичливость,
натянутой на вал колка струною,
звенит, что мол, успеем, время есть.
А много ль тех, кто всё-таки успел?
Не ведаю. Но видел там и здесь,
кто спеть желал но, так и не запел.
Живем, как можем, все, без исключений.
А к старости лишь избранный приходит?
Быть может что-то в череде значений
о правильности в жизненном походе?

Успеешь или нет – вопрос не главный.
Важней, наверное – куда и для чего.
Шаг мудреца всегда неспешный, плавный.
Быть может поучиться у него…?!
Хотя и в том нет споров да сомненья,
что сей достопочтенный старожил
успел вкусить от мудрости соленья,
не потому лишь, что не гнался, не спешил.

© Владимир Дмитриев