Теперь всё так же как всегда.
Ушли. Как прежде уходили.
Будь то родные города,
Монмартр или Пикадилли,
всё повторилось. Молчаливо,
без суеты ненужных слов,
под тривиальное «Счастливо!»,
в пространство замети и снов
ушли, не пожелав потратить
на встречу лишнего мгновенья.
В прихожей, зол и многократен,
ветров осенних дуновеньем,
просыпан хриплый бой часов.
Вечерний сумрак – паутиной.
Раскаты — бормотаньем сов.
Без рамы на стене картина.
Картина маслом. В цвет лазури
мазком добавлен серый цвет:
то ль знаком приближенья бури,
то ли прозреньем, что рассвет
несёт не только лишь надежды
на повесть радостных начал,
но и в разлук, потерь одежды
он кроет взор и дрожь плеча?!

«Друзья уходят невзначай…».
Банальности звучащей фразы
тревог особых по ночам
теперь не шлют. И звёзды-стразы
не леденят души пустынность…
Что происходит? Может быть
в немого безразличья стылость
теперь привычней стало слыть?
Не верю. Всякий раз теряя
мы плачем. Пусть, и без слезы.
И шёпотом, но, повторяем
что одинокими в разы
становимся с потерей друга.
Тогда зачем, скажи на милость,
кивая на порочность круга,
потворствуем, чтоб так случилось?

© Владимир Дмитриев