Памяти Олеся Бузины

Полилась нынче кровушка речечкой.
Не горами крутыми, долиною.
Затушили антихристы свечечку,
что светила дорогою длинною.
Застит взор темнота проклятущая.
Не заметить ухаб с буераками.
Где уж душеньке той, что метущая,
разглядеть, что таится за мраками.
Ведь и так-то бродили лишь ощупью.
А теперь уж совсем в незадачах:
то ль околицами, то ли площадью
путь держать, чтоб случилась удача.
Вроде смотрится, а не видится.
И не глухи совсем, а не слышно им.
А скажи всё как есть, ведь обидятся,
станут гнать. Хорошо, если дышлами.
Где ж сыскать от напасти заступника?
Кем от сердца тревога рассудится?
Ведь не столь мы пропащие путники,
чтоб навеки погрязнуть в распутицах?

© Владимир Дмитриев