Белый саван снега. Вдаль бежит дорога.
Звёзды в чёрном небе. Их совсем немного.
Серых туч армады, в ряд, как на параде.
Месяц однобокий ведьмами украден.
Снег под сапогами не скрипит, лишь ноет.
Ветер над пригорком стонет паранойей.
Столб версты дорожной к долу скособочен.
Совий крик из чащи о дурном пророчит.

Что теперь пенять-то. Вышло, как уж вышло.
Чаще случай странный правит рока дышлом.
И не в мочь нам смертным обмануть судьбину.
Кто хоть раз пытался, тот давно уж сгинул.
Нет трудов особых, помнить, как случилось,
что на путь сей долгий мне ступить судилось.
Наперво ведь думал — силушки без края.
Что себе наметил, выполню играя.
Кочки да ухабы числить в злых преградах
не желал. Всё мыслил только о наградах.
И ведь по началам складывалось в светлом.
Лишь порой ночною, будто стылым ветром,
наносило в мысли спрос про то, а надо ль,
рыщущим шакалом что учуял падаль,
пятки в кровь сбивая в поисках метаться,
чтоб ничем не хуже от других казаться?
Но страдать ответом – не было печали.
В молодые годы редко отвечали
на вопросы: «Надо ль? Для чего? Зачем?».
Нёсся морем жизни безрассудства чёлн,
с гребня да на гребень вырываясь вновь.
Ну, а кровь в мозолях…, разве ж это кровь.

Так и просвистело, пронеслось стрелою.
Годы в холм сложились угольной золою.
Чтоб блеснуть на солнышке сыщется немного.
Хлябь да топь болотная в пройденных дорогах.
Мышкою-норушкой в череп мысль крадётся,
что за все, что сделано отвечать придётся.
Что судьба…? Лошадка. Конь в телеге тела.
Коли дюж возница управлять умело,
то, глядишь, и выйдет править к светлой дали.
Коли нет, то сложится так, как и не ждали.

Проку нет в ворчании. В жалобе, тем более.
Все мы люди мудрые, и отчасти, вольные
Сами всё верстали, правили, итожили.
Как смогли устроиться, так года и прожили.
Если вышло хорошо, если просто «или…»,
то, чтоб даром за ответом путь вы не тропили,
вместе ступим в ванную, в тапках мягких, новых,
там заглянем в зеркало и… найдём виновных.

© Владимир Дмитриев