Как хочется порой совсем немного.
Забыть о том, что стынут сонмы дел.
Что завтра вновь привычная дорога
пошлет знакомый знак вершить удел,
что долгим сроком избран как порядок,
где все отведено по образу и чину.
Презреть на миг уклад и распорядок.
И не копаясь в поисках причины,
сбежать от суеты привычных буден,
лишь по дороге шляпу прихватив,
туда, где станешь чист и неподсуден.
Где вечно слышен старенький мотив
наполненный фанфарой дивных звуков
от истины природного творенья.
Где нет ни скрежета, ни грохота, ни стуков,
что холод разума доводят до кипенья.
Тем местом может стать и дол, и вражек,
и старый сад, застывший на краю
стен «маркетов» и мачт «многоэтажек»,
несущих грусть в безликости строю.
Как хочется…. Но, разве ж кто позволит,
чтоб не крутилось колесо машины,
где ты, лишь винт. Хоть в месте произволен,
и даже вид разлит не в цвет мышиный.
Но, все равно. Ты — цифра, в том сложенье,
что нарекают обществом подобных.
Там знак снискать почет да уваженье
возможным видится лишь в действиях подробных
предписанных совсем не от желанья
иль вспышкой разума от озаренья искры.
Нет, все банальнее. Там сутью подражанья
пропитан новый шаг. А свет лучистый
от новшеств нарушающих устои
прописан в хворь, иль хуже — от нечистой.
И друг твердит, что нарушать не стоит.

Ну, помечтали, и пора вставать.
Метро фантаста долго ждать не будет.
Нет, в мыслях, можно спорить, восставать….
Мир, от геройств лишь в мыслях, не убудет.

© Владимир Дмитриев