Когда ты уйдёшь от меня
на склоне осеннего дня,
завоет за окнами ветер.
Закат поменяется в цвете,
испачкав в багровый тона.
Взметнувшись над молом, волна
рассыплется в тысячи льдинок,
что, слившись в порыве едином,
разбитым стеклом зазвенят.
Когда ты уйдёшь от меня
умолкнут за окнами птицы.
Перо на последней странице
банально напишет «Прощай…».
Листков календарных праща
метнёт в подсознание дату,
измыслив сентябрь виноватым.
Ступени безжалостно скрипнут,
финальную точку в постскриптум
поставив протяжным звучаньем.
Злым знаком повиснет молчанье.
А стрелки часов что в прихожей,
зайдясь в механической дрожи,
нежданно замедлят свой бег.
Лишь липы, в помин о тебе
взметнут пожелтевшею кроной.
Луна — бледно-синей короной
проступит над горною кручей.
И вестник тоски неминучей
непрошеный дождь, застучит
по крышам причин и обид.

Я слышал, любовь, это вечность.
Начал и финалов конечность
в ней преданы только забвению.
Что мы, равно с белою тенью,
до смерти от самых рождений,
сквозь сонмы мирских наваждений
ступаем с ней об руку вместе.
Она мол, лишь Божию вестью.
Мол, каждый на веки веков
увит в сладострастье оков.
Зачем же тогда (не осмыслить)
так много творится бессмыслий,
где любим без памяти вроде,
но прочь от любимых уходим?!

© Владимир Дмитриев