романс

По насту, по снежному насту,
неровностью след мой распластан,
местами, срываясь на бег.
Злой ветер над ухом — «Опасно,
опасно и вовсе напрасно…»
скулит, подвывая во тьме.

Посад за дубовою рощей
метелью до крыш запорошен,
притих, затаясь в тишине.
А кто-то невидимый ропщет,
что жребий давно уже брошен,
что поздно, что выхода нет.

пр. Пляшут мысли, будто свора диких псов.
И как холодом ночного крика сов
мою душу лёд сомнений пробирает.
И надежда тает, тает, тает…

Снег белый на землю слетает.
Ложится на плечи, не тает.
И зубы скрипят от обид,
что жизнь мою нитью мотает,
мотает и в узел сплетает,
на шее стянув до крови.

Непросто, о, как же непросто
брести этим белым погостом,
где света не видно вдали.
Где полог от мрака разостлан
по душам поросшим коростой,
и сердце чужим болит.

пр. Пляшут мысли, будто свора диких псов,
и как холодом ночного крика сов
мою душу лёд сомнений пробирает,
и надежда тает, тает, тает…

© Владимир Дмитриев