блюз

Сегодня дождит, и порыв по-осеннему стыл.
Маэстро, прошу вас, сыграйте нам что-нибудь в тему.
Надрыв саксофона как будто бы напрочь простыл,
незримо крадётся и прячется где-то за стену.

Ещё, чуть потише, прошу вас маэстро, ещё….
Пускай этот вечер запомниться мягким и грустным.
Давайте сегодня без всякого строить расчёт
одной только памятью. Памятью добрым искусствам.

Мы будем учтивы, чуть больше, чем раньше случалось.
И чуть молчаливей, чем в суетном дне торопясь.
Теперь, согласитесь, от прежнего мало осталось,
и многое нужное, брошено под ноги в грязь.

Нет, нет, я согласен, конечно, мы крови не графской.
Но пусть сомелье не скупится при выборе вин.
Ах, зря эта барышня мечется взором с опаской,
мы меньше опасны, чем старый еврейский раввин.

Виват вам, маэстро! Вы истинный лекарь, целитель.
От искренней музыки сытятся светом сердца.
И образ умерший, где властвовал ноты ценитель,
воскрес будто Феникс, и снова во тьме замерцал.

© Владимир Дмитриев