Юбилей. Он сидит против зеркала.
Вроде тот же, и вроде… не тот.
Жизнь не гладила и не коверкала.
Не свалилась в крутой поворот.
Лишь незримо для глаза промчалась.
И хоть нынче ещё не к концам,
вдруг подумалось… дивная малость,
от того, что желал, у крыльца
расстилается буйством дубравы,
где лишь в радости птицы поют,
где нет слёз от обид и неправды,
где лишь вечному счастью приют.
Что есть жизнь, как не бег за мечтою,
и желанность — облечь её в были?
Может в суть, и вдаваться не стоит,
и по полю, в банальность-ковыли
сплошь укрытому нынче бродить
дело, в общем-то, тоже пустое.
Из причин огород городить
много проще, но вряд ли уж стоит.
Почему не сбылось — не вопрос.
Или проще…. Вопрос тот, ответом.
Не теперь он в сознанье пророс
вечной истины добрым приветом.
Наши жизни — движенье к мечтаньям.
Где не важным, к каким и зачем.
До тех пор мы грести не устанем,
гнать меж волнами судеб наш чёлн,
лишь покуда вдали, за туманами
блещут нашей мечты маяки.
Пусть просторы играют обманами.
Пусть однажды, присев у ракит,
вдруг устанем от долгих скитаний,
и рассудим о вере не должно.
Всё равно. Свет от наших мечтаний
будет властвовать в сердце не ложно.
Про несбыточность лишь промолчу.
Если сбудется всё и по сроку,
станет жизнь без мечтанья причуд
лишь слепым поклонением року.

© Владимир Дмитриев