Кружит в пустынности аллеи
последний пятипалый лист.
Окресты холодом болеют.
Лишь ветер, страстный вокалист
противных случаю мелодий,
без устали и перерыва,
в ветвях деревьев хороводит
звенящим радостью порывом.
По небосводу серой ватой
на дальний кряж сползает туча.
Сочтя себя лишь виноватой
в грядущей стуже неминучей,
вздыхает облаком туманов
и сеет каплей дождевою
на сонмы зрительных обманов,
умно укрытых в зелень хвои.
В опавшей кроне писк пичуги:
не то мольбой, не то страданьем.
Вороньи гнёзда — в вид лачуги.
Не внемля знакам иль гаданьям,
шурша листвой, ползучий гад
свернулся в клуб у корневища.
Ветра, как прежде — наугад,
всё рыщут и, всё так же свищут.

Уходит золотая осень,
на серебро цвета меняя.
А мы грустим, лишь взором просим,
в сердцах тяжёлый вздох роняя,
чтоб только лишь, не навсегда.
Не безвозвратно, Бога ради…!
Не важной прожитость в годах.
Миг осени всегда отраден
для душ, не растерявшим веры,
не заблудившим в безразличье.
Хвалу поющим должной мерой
понятьям истинных величий.

© Владимир Дмитриев