Стук в окошко. Кто там? Это осень.
Ветерка прохладой зазвучало.
Перемешана небес седая просинь
с желтизны бледнеющим началом.
Заходи. Давно уж жду прихода.
Не смотри, что кутаюсь в халат.
По душе мне нынче непогода,
да настырность ветреных прохлад.
Я влюблен в твои разливы красок.
С давних лет я помню дивный цвет.
Лицедейством театральных масок
шлешь ты сердцу радостный привет.
Как же не влюбиться в эту прелесть,
что зовем природы увяданьем.
Как же не грустить, когда ты стелешь
под ноги, времен ушедших данью,
покрова листвы, что ранним сроком
колдовским роптаньем грели душу.
Как не полнить восхищеньем строки,
коль вослед поре безмерно душной,
посылаешь дождик в час рассветный,
да резвишься молоком туманов.
Редким бликом солнечного света
жжешь в кострах разлуки да обманы.

Проходи к столу. Медком да чаем
без затей попотчую в желанье.
Я ведь нынче праздник отмечаю.
Праздник тот, зовется «ожиданьем».
Странно? Нет. Поверь, совсем не странно
верить в то, что множество грядет.
Странен тот, кто поздно или рано
ничего совсем уже не ждет.
А давай с тобой без философий.
Просто посидим, да помолчим.
День-то не простой. Скорей особый.
Праздник. Осень в стеклышко стучит.

© Владимир Дмитриев