Мертвенный холод и шёпот свистящий
режет пульсацию вены струною:
«Бойтесь данайцев дары приносящих…».
Забытая притча, сведясь в паранойю,
клыком сколопендры вгрызается в темя.
Чешуйчатым гадом сползает в сознанье.
От звуков мирских отлучает на время,
лишь малою крохой даруя лобзанье
от света надежды, что всё это сон.
Что в мире реальности так не бывает.
Что фразы звучащей чудной унисон
лишь бредом от хвори теперь завывает.
Лишь бредом от хвори? Быть может, и так.
Ведь лики данайцев не помнятся нынче.
Кассандра безмолвствует, Троя в тартар
бездумных придумок свалилась как вычет.
Но конь-то стоит…. Пусть в подмены увитый,
пусть силой присваивать алчут не греки,
но меньше ли сдобрены жертвами битвы,
и стали ль помельче кровавые реки…?
Нет, всё, как и прежде. Обманы хитрее.
В уменье дурном не сравнить с Одиссеем.
Сегодня захватчик желанности греет
в умах миллионов обманность посеять:
что только от сердца, от добрых начал
мечтает — рабом до скончания века
заставить скитаться, безвольно мыча,
всех тех, кто помыслил себя человеком.
Бойтесь данайцев дары приносящих.
Много сулящий – истребует вдвое.
Конь хоть огромен, но, не настоящий.
И чрево его, лишь обманами воет.

© Владимир Дмитриев