В гудящих улиц вечной суете:
улыбки, слезы, лица, но, не те.
Суть не в значенье доброты и зла.
Чужое всё. И годы, и дела….
И жизнь чужая на чужой черте,
вершит свой круг, и помыслы не те.
В чужой квартире, на чужом столе,
чужим ножом ты режешь чей-то хлеб.
Чужая женщина, лукаво тупя взор,
ведет с тобой ненужный разговор.
Слегка касаясь, дарит фальшь забот.
И ты, в усмешке, лживо кривишь рот.
Смешная череда чужого счастья
размеренно ступает по земле.
А ты уж свыкся с темнотой ненастья,
и одиноким путником во мгле,
всё бродишь, не надеясь на удачу,
и больно натыкаясь на углы,
не внемля звону смеха, стону плача,
уж и не мыслишь выбраться из мглы.
Лишь тихо шепчешь, губы искусав:
«Чужого не хочу, мое, отдайте…»,
Но кто отдаст, не ведаешь и сам,
надежду потеряв на черной дате.

© Владимир Дмитриев