Не грусти, моя провинциалка,
всё случится, ты уж мне поверь.
Тем, кому теперь тебя не жалко,
без стеснений, укажи на дверь.
Будет, будет: и столичный гомон,
и замысловатый маникюр.
Старый бармен с золотым погоном,
под звучащий томностью ноктюрн,
пригласит за столик в центре бара,
взглядом грудь привычно оценив.
Чашка кофе с чуть клубящим паром,
и чудной на вид аперитив….
Будет, будет. Хоть мечты так редко
балуют желанным воплощеньем,
у тебя случится. На заметку,
то ли наказаньем, то ль прощеньем,
взяты кем-то все твои желанья.
Ты ведь мир поедешь покорять.
Бессловесной мантрою, камланьем
про себя ты станешь повторять
лишь одно: «Я стану, стану, стану…»
Да. Конечно, станешь. Только…, кем?
Щепкой в водах мчащей неустанно,
безразличной к дням людской реке?
Нет, не предрекаю. Рассуждаю
над затёртым суетой «Как жить?»,
и о том, как в нас бесследно тает
то немногое, чем нужно дорожить.

« Где родился, там, и пригодился».
Так ведь, кажется, нам истина вещает.
Только мир, где бог иллюзий утвердился
весть от истины нечасто навещает.

© Владимир Дмитриев