Я стал забывать твоё имя.
Не ждать вечерами звонка.
Мгновения майского ливня,
где с тонким колечком рука
мне мокрые волосы, нежно,
ласкала под звуки мелодий,
теперь уж не явны как прежде,
и прочь потихоньку уходят.
Я стол забывать твои волосы.
Твой голос, спокойный и тихий.
Как прочерки — длинные полосы
из жизненной неразберихи
вычёркивают что-то важное.
Может быть, даже вещее?!
То, от чего вдруг влажным
становится взор у женщины.
Я больше не помню твой смех.
Досадно. Но, это правда.
Вот разве лишь…, без помех,
твой взгляд. Для меня наградой
помнить, как ты смотрела.
Так смотрят лишь те, в ком душа
не выгорела, не перепрела.
Как если б душа малыша.

Конечно же, всё забывается.
И то, что нельзя забыть.
А может быть, не сбывается
лишь то, что не может быть?

© Владимир Дмитриев