Совсем не важным, нынче или после,
но, в нужный срок, нежданно (как всегда),
придет в твой дом чужой, и тихо спросит
за все ушедшие в далекое года.
Ты даже не поймешь, но, вдруг захочешь
всё, как на исповедь поведать незнакомцу.
В желаньях истых мыслью захлопочешь.
да в полушепот, чуть прикрыв оконце,
затеешь, при волненье в пересказах,
проплыть, что малый челн по рекам лет.
И может быть, хоть словом, лишним разом
прибыть в сроках, к которым хода нет
средь бренности сует людских стараний.
Скудны потуги человечьих дел.
Сподоблен всяк от памятных страданий
влачить лишь вздохов горестный удел.
Ах, да, забыл. Чужой придет средь ночи.
Таков удел пришедшего для спроса.
Не жди, что он хоть что-то напророчит,
иль снимет гнет от вечного вопроса.
Нет. Просто встанет молчаливой тенью
(не в изголовье, ведь еще не срок).
Под пологом, верней, под лунной сенью,
испросит гость от прошлого урок.

Не тщись вопросом — кто он, да откуда.
Настанет время, сам ответ обрящешь.
Вот разве…. Коли, не пришел покуда,
помысли, добр ли путь, хоть в настоящем?

© Владимир Дмитриев