Женщина-ночь ты опять посетила мой дом,
сумрак рассыпав под вечно холодные стены.
Старый будильник — проверенный мой мажордом.
Мысли…, скользящие мутными водами Сены.
Спящий Париж. Лишь далёкая нота с Монмартра,
да незатейсво прохлад с Елисейских полей.
В дивном мерцании плещется звёздная карта
над головами. В смешенье чудес и ролей —
призрак спешащий. Быть может из гранд-оперА?
Иль хоронящий от глаза свой вид Квазимодо,
смело решивший, что видно приспела пора,
здесь и навек обрести в своей смерти свободу…
Чёрная птица, над серостью стен Нотер-Дама,
в вычурном споре с пугающим видом горгулий.
В строгости чопорной, старая полная дама.
Капля слезою, как будто бы, только сморгнули.
Спящий Париж. Почему-то, но именно он,
частым виденьем тревожит мой сон понапрасну.
Будто тоска о несбыточном, будто бы стон,
о непомерно далёком, но всё же, прекрасном.

© Владимир Дмитриев