Друг, не снег…


Учил старик: — Я слишком долго верил,
всем тем, кто с придыханьем повторял,
что нет в их жизни тягостней потери,
чем если б дружбу он со мною потерял.
Приятен слог. Вот только, на слуху,
всё больше – о предательствах, измене.
Запас от дружбы слишком тощ и худ,
ну, а кому-то чужд…, за неименьем.
Теперь спроси, а сколько же друзей,
тех, что со мною…, я имею нынче?
Ни одного. Притих мой Колизей.
Из лож, партера, я их сам и вычел.
Не обвиняю. Сам же выбирал.
За руку вдоль шеренги не водили.
Сам ошибался, сам же, сердцу лгал,
а раз – всё сам…, меня и подводили.
Не стоит объяснять о смыслах дружбы.
Коль нет понятья своего, то уж, чужое
представится неясным и ненужным,
и встретится — в штыки, ещё и с воем.
Нет истин дружбы в деле непристойном,
неблаговидном, или, просто лживом.
Каким бы слог не показался стройным,
но он негож, коль в нём подтексты живы.
Не льсти себе, что нет тебе замены.
Так не бывает, хоть и будь, семь пядей….
Как оказалось, совесть, честь – разменны,
продажны, по цене дворовой …яди.
«В беде у ближнего, есть что-то веселящее»
Наверно, слышал этот злой сарказм?
Согласье с смыслом мерзости вопящей,
в глазах «друзей» я наблюдал не раз.
Чужим ушам, мечту и откровенья,
не доверяй. Лишь зависть да насмешку
взрастишь у тех, кто за одно мгновенье,
снесёт на торжище, сочтя пассаж потешным.
Потом измыслят подлость и интриги,
чтоб в прах твою мечту перемолоть.
И будет боль. Как боль в том страшном миге,
где входит острый нож в живую плоть… —

Он уходил, безмолвно, не простившись,
на глади плит не отпечатав след.
От солнца луч, за крону опустившись,
менял на сумрак прежний яркий свет.
Не сладилось, не повезло бедняге –
так думал я, но, не искал ответа.
Слова-шипы, как будто колкий ягель,
вонзались в мозг под завыванья ветра.
Тогда, я помню, другу позвонил,
но тот ответил, что чертовски занят,
заметив лишь, что коротает дни
на диком пляже в солнечной Лозанне.
И больше ничего…. Зачем звоню,
всё хорошо ли дома — не в вопросе.
Нет, ты не думай, вовсе не браню
его за то, что быстро трубку бросил.
Все запятые в повести о дружбе,
лишь только время по местам расставит.
Ну а пока, пусть странность мыслью кружит,
что друг — не снег…, весною не растает.

© Владимир Дмитриев

(Визитов на страницу 16. Ежедневно 2 )