О пишущем


Сползает жизнь поэта-самозванца
с пера на лист чудной в началах фразой:
Кривлялся, ёрничал, блудил туманом транса,
но мысль чужую не украл, ни разу.
Взглянув назад — не поминал фатальность.
От тупиков и неудачи вен не резал.
А цвет для дня, чтоб рисовать реальность,
искал у дервиша из древнего Хорезма.
Бродяжничал, печалился и плакал,
смеялся весело, дивясь лучам рассветным,
а то, что рядышком частенько ворон каркал,
не причислял к знаменьям и ответам.
Вкусивши в муках сладкой страсти боль,
без стона резал душу на кусочки,
снося её, осмыслив смысл и роль,
в нечаянно родившиеся строчки.
Пинали…? Ну, конечно же, пинали.
Как не пинать того, кто непохожий?!
Но злость обид испытывал едва ли,
к тем, кто своим понятьем смысл итожил.
Карябал рифму, вспоминая мудрость:
Коль есть один, кому всё это нужно,
то, как бы жизнь от тяжести не гнулась,
ты выбрал Путь, который с правым дружен.

© Владимир Дмитриев

(Визитов на страницу 30. Ежедневно 2 )