Устало присев на паперти

009759_17

Устало присев на паперти,
сюртук расстегнул. Чтоб дышалось….
Ночь. Кабак лишь не запертый.
Да черти городят шалость,
замыслив украсть пол луны,
и пару зарниц в придачу.
Хоть глазу они не видны,
но воют и горестно плачут
совсем даже близко ко мне.
Но я, не страшусь отчего-то?
Для встречи желанности нет.
И трусить совсем нет охоты.
Просто, как-то без разницы,
проделки бесовской братии.
Луна и сама ведь дразнится
порою, над тем, что в харатьи
вписано мудрым словом.
С чего ж торопиться в заступники?
Вон, дьяк ведь на вере не сломлен,
что бесы с луной, вроде, спутники.
Ай, ладно. Подумаешь, бесы….
Невидаль что ли великая?
Корыта, и хвост облезлый.
Рожа с рогами безликая.
Теперь пострашнее будет
совсем от иных явлений,
о коих заслышав средь буден,
всё хочется пасть на колени.
Подолы шуршат цветастые
от множества юбок поддетых.
Речи быстрые, страстные.
Сонмище босых деток….
Цыганка ко мне наклоняется:
«Эй, барин, продал бы душу ты….
Ну что с нею без толку маяться?
Гляди вон, как сердце сушит.
Зачем ты над ней изгаляешься?
Ведь загодя ясно… не сбудется.
Ты большинством забавляешься
в таком, что не скоро забудется,
коль до глубин доскрестись.
Так пусть она лучше в закладе,
чем денно и нощно трястись
в тоске полуфраз: «Христа, ради…».
А хочешь, на карты разложим
дорожку судьбы правдивую?
Взнуздать укажу как должно
жизнь твою больно ретивую.
Чего ж ты молчишь, болезный,
как будто, и вовсе не слышишь?
Выбрось ты слог бесполезный
про то, что пишешь, как дышишь.
Бездушным в жизни ступать
легко. Как по ровной скатерти.
Нет в них нужды не спать,
и ночью сидеть на паперти»

Звук в дымоходах тужится.
Ветра…? Или бесы взвыли?
Сижу, цепенея от ужаса,
на пот исходя в изобилье.
Быть может, оно померещилось.
Цыганские бредни и бесы…?
Не даром ведь мудрыми рещилось,
что полниться мысль неизвестным
тем больше, чем лезешь с вопросом
туда, где не надобно вовсе.
Что, тем лишь свободно и просто,
кто жил, не заботясь о спросе.
Встаю. Не век ведь на паперти….
Цыганки и следа не видно.
Лишь издали — окрик матерный.
Да сумрак, всё так же солидно
ползёт переулком и площадью,
от взора укрывши реальности.
Влекомая старенькой лошадью
телега. Как знак тривиальности.
Наверное, всё же привиделось?!
Душа ведь, как будто на месте.
Луна, если даже обиделась,
всё ж прежней бесстрастною вестью
мне знак посылает напутственный:
ступай мол…, жилец от мечтания.
Коль сны от надежды присутственны
и ныне в твоих начертаниях,
то может, не всё так уж скверно
средь буден людской круговерти.
Хоть в большем, мне видится верно,
пустого с рождений до смерти.

К чему…? Отчего? Кто ответит?
Случается в жизни порою,
владычица ночи нам светит
бессмысленных строк чехардою.

© Владимир Дмитриев

(Визитов на страницу 103. Ежедневно 1 )

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.